Часа в три ночи я обнаружил себя на углу улицы Пестеля и Литейного проспекта. Девушка показывала пальцем на дом Мурузи и трясла меня за рукав:
– Смотри, какое красивое здание. Ты не знаешь, что это такое?
– Разумеется, знаю. Это дом Мурузи. Когда-то тут жил Бродский.
– Бродский? Кто это?
– С ума сошла? Ты не знаешь поэта Иосифа Бродского?
– Никогда не слышала. А что он написал?
– Он последним из русских авторов получил Нобелевскую премию.
– Да? Здорово! Может, заскочим к нему? Стрельнем денег еще на алкоголь, а?
– Бродский умер.
Мне расхотелось с ней спать. Мне захотелось треснуть ей по лицу и уйти домой. Но вместо этого я зачем-то стал читать ей стихотворение последнего русского лауреата Нобелевской премии Иосифа Бродского. То самое, которое заканчивалось словами насчет того, что умереть он хотел бы на Васильевском острове.
Я был пьян и несколько раз забывал слова. Но с грехом пополам доковылял-таки до конца последней строки. Москвичка постояла молча, а потом как-то очень трезво вдруг сказала:
– Ну да. Жить-то в этом твоем городе все равно невозможно. Единственное, на что он годится, – это красиво сдохнуть тут на вымокших декорациях."
[Илья СТОГoff"Буги-вуги-Book [авторский путеводитель по Петербургу, которого больше нет]"]
